Prétérition...
J'écris cet article pour vous prier de m'excuser de ne pas en écrire. Je suis absolument submergée de travail depuis une semaine, et cela risque de s'étendre encore sur les deux semaines à venir ; pardonnez moi ma désertion.
Je n'ai pas eu le temps de modérer les commentaires, ni de répondre à mes mails, je sais, la confession commence à être salée, je vous jure de m'infliger quelques mortifications (plus de chocolat pendant deux jours, par exemple) pour expier ces fautes dès que j'en aurai le loisir.
Cela dit, si je vous manque, vous pouvez jeter un coup d'oeil au site de Métro : j'ai publié une chronique sur Barack Obama vendredi. Et le 13 ou le 14, il y en aura une sur la St Valentin.
J'ai plus de précisions concernant l'heure de dédicaces, le 18 mars au Salon du livre de Paris : ce sera de 18 à 19h.
Si je manque à mes devoirs, et oublie de vous parler dans un prochain article de La sibylle de Pär Lagerkvist, rappellez-moi à l'ordre : ce serait une faute professionnelle grave que de vous cacher ce chef d'oeuvre qui m'a éblouie - au sens propre du mot : rarement la lumière, qu'elle soit stellaire ou divine, a fusé, coulé, jailli avec autant de force et de grâce que dans ce court roman.
Et pour me faire pardonner, je partage avec vous le sonnet le plus beau, le plus magique de la langue française (le sens de la nuance ne fait pas partie de mes innombrables vertus). La première fois que je l'ai lu, il y a quelques années, j'ai senti une onde glacée parcourir ma nuque et les larmes me sont montées aux yeux. Alors, plongez vous dans un climat de dévotion, ne zieutez pas vos SMS en même temps, fermez MSN pour qu'un couinement d'orange scintillant ne vienne pas interrompre l'extase, fermez You Tube, joignez les mains et lisez lentement, très lentement.... ne le profanez pas !
Je n'ai pas eu le temps de modérer les commentaires, ni de répondre à mes mails, je sais, la confession commence à être salée, je vous jure de m'infliger quelques mortifications (plus de chocolat pendant deux jours, par exemple) pour expier ces fautes dès que j'en aurai le loisir.
Cela dit, si je vous manque, vous pouvez jeter un coup d'oeil au site de Métro : j'ai publié une chronique sur Barack Obama vendredi. Et le 13 ou le 14, il y en aura une sur la St Valentin.
J'ai plus de précisions concernant l'heure de dédicaces, le 18 mars au Salon du livre de Paris : ce sera de 18 à 19h.
Si je manque à mes devoirs, et oublie de vous parler dans un prochain article de La sibylle de Pär Lagerkvist, rappellez-moi à l'ordre : ce serait une faute professionnelle grave que de vous cacher ce chef d'oeuvre qui m'a éblouie - au sens propre du mot : rarement la lumière, qu'elle soit stellaire ou divine, a fusé, coulé, jailli avec autant de force et de grâce que dans ce court roman.
Et pour me faire pardonner, je partage avec vous le sonnet le plus beau, le plus magique de la langue française (le sens de la nuance ne fait pas partie de mes innombrables vertus). La première fois que je l'ai lu, il y a quelques années, j'ai senti une onde glacée parcourir ma nuque et les larmes me sont montées aux yeux. Alors, plongez vous dans un climat de dévotion, ne zieutez pas vos SMS en même temps, fermez MSN pour qu'un couinement d'orange scintillant ne vienne pas interrompre l'extase, fermez You Tube, joignez les mains et lisez lentement, très lentement.... ne le profanez pas !
Artémis
La Treizième revient... C'est encor la première;
Et c'est toujours la seule, - ou c'est le seul moment;
Car es-tu reine, ô toi! la première ou dernière?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant?...
Aimez qui vous aima du berceau dans la bière;
Celle que j'aimai seul m'aime encor tendrement:
C'est la mort - ou la morte... O délice! ô tourment!
La rose qu'elle tient, c'est la Rose trémière.
Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au coeur violet, fleur de sainte Gudule:
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux?
Roses blanches, tombez! vous insultez nos dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle:
- La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux!
Ce week-end, au lieu des élucubrations d'Ariane, vous avez eu un joyau de Gérard de Nerval : vous avez gagné au change. Donc, vous me pardonnez ?
A bientôt.... j'espère !
Ariane
A bientôt.... j'espère !
Ariane
Publicité