Aiglures

Chers bébés aigles, amis des loutres, fanatiques de chocolat, suisses cools ou autres francophones affables, personnes ayant atterri par hasard sur ce blog et se demandant bien de quoi je parle, je ne pense pas pouvoir revenir sur ici avant Noël, alors laissez-moi vous souhaiter de très joyeuses fêtes, et embrassez bien votre sapin de ma part. Si vous cherchez toujours un cadeau, vous pouvez choisir le dernier Stephen King (Histoire de Lisey), la Physique des catastrophes de Marisha Pessl ou Arlington Park. Testé et approuvé.
Ayant résolu de ne pas remuer un neurone à partir de jeudi soir, et ce jusqu’au lundi 7 janvier, j’ai élaboré à l’avance ma liste de bonnes résolutions. Comme vous me supportez depuis septembre, on commence à bien se connaître, alors, je la partage avec vous.

1.      Lire un Zola en entier, sans buter à la page 50, lassée par une énième description de la généalogie du marchand d’olives, des rentes de son trisaïeul, de la propriété de son cousin par alliance, de la fortune de son gendre, des gènes qui le poussent à croupir dans un taudis nauséabond et du derrière fripé de sa femme.

2.      Finir les Méditations métaphysiques de Descartes. J’en suis restée au moment où il détermine qu’il existe. Ca fait six mois qu’il est emmuré dans son cogito, sans Dieu ni corps ni monde. Il serait temps de le libérer.

3.      Réduire ma consommation de chocolat : moins d’un kilo par jour à partir du 1^er janvier.

4.      Tolérer la soupe sans la noyer dans le ketchup, le gruyère ou la crème. « Aime les légumes comme toi-même », a dit le plus célèbre des beatniks nazaréens. Si manger de la soupe aide à survivre à une résurrection, je veux bien faire un effort.

5.      Ne plus m’énerver quand quelqu’un vient me demander « Pourquoi utilisez-vous plus de trois cent mots de vocabulaire ? », ni quand il conclut par un « Prenez donc exemple sur Paulo Coelho. ». Ne plus m’énerver quand j’entends parler de « Rendez-vous », de Christine Angot. Après tout, chacun a le droit de recopier ses conversations téléphoniques en style-télécopie, saupoudrées de pipi-caca, pour rester dans la veine habituelle, et de vendre ça 20 euros, et même de rencontrer des journalistes pour en parler. Mais oui. Peace and love, vous dis-je.

6.      Dormir. Au moins de temps en temps.

7.      Ecrire le roman qui me trotte dans la tête depuis deux ans, quand le concours de l’ENS sera passé.

8.      Le faire tel que vous l’aimiez et que je puisse en être fière. Ni misérabiliste, ni complaisant, ni manichéen, ni ennuyeux, ni psychologisant à tout va, ni imbibé de philosophie de comptoir, ni trop court, ni interminable, ni trop réaliste, car un livre ne doit pas vous enfoncer le nez dans le gris, ni trop invraisemblable, pour que vous puissiez oublier un instant qu’E. est une figure de papier, ni gonflé à l’érudition, car le but d’un roman n’est pas de vous faire réviser le programme d’hypokhâgne, ni trop creux, pour ne pas vous faire acheter une chambre à air, bref, tel que vous ayez envie de le lire au lit, de le prêter à une copine, de découvrir l’Allemagne ou de m’envoyer un mail.

9.      Mener à bien d’autres projets dont je n’ose pas encore vous parler, car je ne sais pas si j’y parviendrai, et parce que j’ai un petit fond superstitieux : cela porte malheur de claironner haut et fort ce qu’on a pas encore commencé.

      Bref, 2008 va être sportif pour mon stylo. ;)

En 2008, en vrac, j’aimerais… que les crimes d’honneur disparaissent de la surface du globe, que l’Afrique montre au monde qu’il avait tort de douter d’elle, que la Cisjordanie et le Liban soient pacifiés, que l’hippophagie disparaisse, que la Chine cesse d’empoisonner l’air et l’eau de sa population, que David Bowie sorte un nouvel album, que les Etats-Unis signent le protocole de Kyoto, qu’on interdise la chasse aux bébés phoques (je suis sentimentale, surtout que les  bébés phoques ressemblent à mon chien Thétis, une golden retriever), que mes cheveux poussent plus vite et que je ressemble enfin à la petite sirène, que la France fasse quelque chose d’efficace pour ses cités, que tout le monde apprenne l’Hymne à la joie et comprenne que l’Europe est essentielle, que Britney Spears et Lindsey Lohan arrêtent de courir les cures de désintox, que Paris Hilton se fasse bonne sœur, que mon prochain roman soit traduit en allemand (enfin, ça serait plutôt pour 2009), que les démocrates gagnent les élections américaines, qu’il ne soit plus un seul ado pour mettre fin à ses jours pour des bêtises dans un accès de solitude et de désespoir, que la France suive enfin la voie de l’Allemagne et interdise le gavage, que les voitures électriques deviennent moins chères, pouvoir marcher avec mes escarpins vernis avec treize centimètres de talon, que mes lecteurs continuent à me suivre et à me soutenir comme ils l’ont fait…
Rien de très original, vous voyez. Mais j’ai essayé de me tenir à des vœux réalisables. C’est pourquoi j’ai évité d’inclure à ma liste « que la Seine se transforme en une piscine de jus d’orange sanguine » ou « que des ailes me poussent entre les omoplates » ou « que je passe une folle nuit d’amour avec Tilo Wolff ». Je suis terre à terre, moi.

Merci à tous ceux qui liront ces mots d’être là. Bonnes fêtes. Be happy.

Mon cheval est mort hier. Brasil, bois de braise. Quand un cheval se casse une jambe, il n’y a plus rien à faire, si ce n’est mettre fin aux souffrances inouïes d’un animal qui appuie sa demi tonne sur un membre brisé et tente malgré tout de se mouvoir, torturé par l’immobilité encore plus sûrement que par la fracture. On ne contraint pas la liberté faite chair : le cheval condamné à ne plus galoper doit mourir. 

Bien sûr, je pleure dix ans de bonheur, de mille gestes qui nouent, peu à peu, ce rapport magique entre le cheval et son cavalier. Je ne dirais pas qu’un cheval est intelligent, j’ai toujours des scrupules à appliquer ce terme à un animal ; mais ce dont je suis sûre, c’est que le cheval est sensible, terriblement et merveilleusement sensible, peut-être le plus sensible de tous les animaux qui tolèrent la présence humaine. Un cheval est un cœur à fleur de peau, une cire vierge sur laquelle chaque frôlement laisse sa marque, une créature frémissante et réceptive à chaque caresse, coup, odeur ou image qui se porte sur lui. Un cheval vous observe, note le moindre de vos mouvements, attend, craint, puis espère votre attention. La vue d’un objet avec lequel vous l’auriez frappé il y a des années le tétaniserait : il n’oublie jamais rien. Le cheval est fait pour l’homme, fait pour se souvenir de tout ce que l’homme verse en lui, crée avec lui. Le cheval que vous avez su faire votre précède tous vos gestes, et toujours à ses côtés vous sentez son ombre attentive se porter sur chacun de vos pas. Un cheval se façonne, jusqu’à devenir un double. L’autre soi, plus beau, plus fier, plus libre. La part du mythe. 

Dix ans de rêve s’effondrent en un frémissement de seringue. Brasil, mon cheval de légende, mon arabe crépuscule, mon délire noir nuit qui levait dans son sillage tout un peuple de démons, spectres et cavaliers sans tête dont il serait la digne monture. La perte d’un cheval a quelque chose de vertigineux. C’est un pan entier de mon imaginaire qui disparaît. Brasil me faisait walkyrie, sorcière ou princesse des ombres ; à cru sur son dos, je voyais surgir des landes hantées, des cascades islandaises et des blizzards féeriques, je me sentais tellement libre, forte, aérienne, déliée… et son grand cadavre raide, cet œil terrifiant de vide me laisse terrienne et morne. J’avais tissé dans la crinière noire de Brasil toute une mythologie, et sa mort est la chute de l’Atlantide. Alors ce requiem pour mon cheval, le plus beau, le plus merveilleux, le plus divin de tous les chevaux qu’il m’a été donné de côtoyer, ce cheval que j’ai aimé passionnément, doit être un jaillissement de torrent, un coup de tonnerre, une avalanche. Ce sera la Chevauchée des Walkyries. Et je fais vœu de pleurer chaque fois que je l’entendrai. 

Seuls les chevaux peuvent guérir de la mort d’un cheval, alors j’ai passé la journée avec eux. J’aime leur attention frémissante, leurs yeux ouatés, leur crinière à l’odeur de terre qu’on fait voler sous les galops, leur calme rassérénant, leurs allures de bourrasque, leurs oreilles tendues par la curiosité, leur puissance sauvage à la portée de l’homme. Toute la magie de la nature piégée entre quatre sabots. Les chevaux font rêver même ceux qui ont peur de les approcher. Et moi, je ne vivrai pas sans eux. 

Je tiens cette fascination passionnée de ma mère, qui m’a posée sur le dos de sa jument avant que je sache me tenir sur mes jambes. Elle publie au printemps un roman, centré sur les chevaux et ceux qui les aiment. Je vous en parlerai bientôt. La perspective de relire cet hymne à la passion du cheval me fait du bien. 

 En attendant, je vais retourner auprès des chevaux, apprendre à en aimer d’autres, recommencer un rêve : je ne vivrai pas sans eux. 

Décembre arrive tout enguirlandé : je vous souhaite un bon mois de course aux cadeaux dans des magasins bondés, bataille avec les aiguilles du sapin, kilos accumulés, beaux moments de rêve et de sérenité.

Avec l’exquise politesse à laquelle il nous a accoutumés, Nicolas m’a posé la question suivante :

Chère Ariane,
Cela va certainement vous décontenancer le temps de lire ce message mais quel est votre avis, romancière mais d'abord et surtout lectrice, sur la poésie ? Aimez-vous les poètes ? Pensez-vous vraiment que la poésie (je ne dis pas le lyrisme!!!) soit "passé de mode" ?
Bien à vous

Si j’aime la poésie ? Comment dire « Non » ? J’ai un respect qui confine à la vénération pour cette discipline mutante, à mi-chemin entre la littérature, la musique et la religion – ou plutôt, la démiurgie. Car pour moi, la poésie est un chant, un chant sacré, qui ne se contente pas d’honorer l’existence des êtres, mais qui la recrée et l’accomplit. Un poème, c’est une nouvelle genèse, c’est

Parler seul
Avec Dieu,

comme l’a écrit Hölderlin. Vous l’avez compris : pour moi, la poésie, c’est le lyrisme, c’est Orphée qui bouleverse l’ordre du monde pour que sa voix ramène Eurydice, qui envoûte arbres et animaux, c’est un souffle, un rythme, une mélodie, un fracas torrentiel et un murmure d’extase. Je ne conçois pas de poésie sans le martèlement des rimes et le plaisir organique des sons ; un poème est une expérience sensorielle, une avalanche, une rupture des digues du corps et du monde.

Ainsi, les créations récentes, comme la prose de Ponge et les satires de Gernhardt sont pour moi de délicieux accidents, des drosophiles à dix-huit pattes surgies dans un laboratoire peu orthodoxe : j’adore ces hybrides, mais je vois bien qu’ils n’appartiennent pas à leur espèce, et qu’ils sont stériles, comme tous les croisements contre-nature : l’avenir de la poésie ne sera pas fécondé par eux.

J’ai survolé l’Année poétique, excellente anthologie des poèmes parus l’an dernier, qui offre un tour d’horizon panoramique de la poésie en 2007, et j’avoue avoir été déçue. Peut-être n’ai-je pas pris assez de temps, peut-être ai-je ignoré une pépite, mais je suis restée froide. Et pour moi, la poésie hante et revient comme un amant… comme une chanson. On ne se dépêtra pas du lyrisme.

Et, hélas, il est passé de mode. On a rien trouvé de mieux, face aux charniers nazis, que d’inculper l’idéalisme et les vers qui le rythmaient. Adorno a dit « après Auschwitz, on ne peut plus écrire de poésie », et on l’a cru. Je sais, faire remonter à l’holocauste les plaies de notre XXIe siècle est un poncif, mais cette rupture est avérée. Parce qu’Hitler avait cherché à assaisonner à la croix gammée les romantiques, et parce que les chambres à gaz ont fauché net tous les utopistes, on a relégué à la cave le lyrisme. Aujourd’hui, une maison d’édition qui verrait atterrir sur sa pile les œuvres de Lamartine ou de Musset se péterait quelques côtes de rire. On traque l’emphase, la naïveté, les effets majestueux. Alors oui, la poésie est passée de mode – les chiffres de vente le prouvent bien mieux que ce long laïus. Parce que la poésie, c’est l’outrance. Festin de sons, de rêves et de rythmes sans jamais atteindre la satiété.

Pour moi, les ballades allemandes, de Goethe, Brentano ou Annette Droste-Hülshoff, ou les fantaisies nocturnes de Novalis ou d’Eichendorff, sont la perfection poétique. Un élément épique, un élément dramatique, un élément lyrique : c’est la définition canonique de la ballade, et bien avant de l’apprendre par cœur en hypokhâgne, j’avais ressenti que cet héroïsme sonore des romantiques allemands atteignait un sommet d’art et de beauté. Mais, par égard envers mes lecteurs, j’ai essayé de chercher des poèmes français qui diront bien mieux que moi ce qu’un poème doit, à mes yeux, amener à ressentir.

La Loreley, d’Apollinaire, traduction libre et moderne de la ballade de Brentano.
Ophélie, de Rimbaud – curieux que je choisisse un poème de l’auteur des Illuminations pour exprimer la perfection romantique…
Conte d’amour, de Villiers de l’Isle Adam – un texte superbe.
Nuit rhénane, d’Apollinaire. A-t-on jamais rien écrit de plus beau sur le Rhin ?
Veni vidi vixi, de Victor Hugo, ou comment la poésie personnelle devient une cathédrale.

 Je ne peux m’empêcher de citer d’autres textes, en langue étrangère, pour les curieux…

The Lady of Shalott, de Tennyson
La belle dame sans merci, de Keats
The rime of the ancient mariner, de Coleridge
Hymnen an die Nacht, de Novalis
Der Erlkönig, de Goethe
Mondnacht, d’Eichendorff
Der Knabe am Moor, de Droste-Hülshoff
Die Sphinx, de Heine

J’attends toujours le messie qui ressuscitera la poésie, saura lui insuffler une nouvelle vie sans s’attirer les quolibets de l’époque. Cela ne sera pas moi – à dix-huit ans, je suis déjà trop vieille pour être capable d’une telle ferveur. On cueille les génies du vers au berceau !

J’espère avoir répondu à votre question, Nicolas ? Je me permets de vous la renvoyer : et vous, que pensez-vous de la poésie ?
(Bien entendu, la question s’adresse à tous. Je suis pas en train d’organiser un tête à tête ;-)).

Sinon, je voulais vous prévenir que j’entre dès demain dans le mois de novembre. C'est-à-dire, pour tout élève de prépa : le mois du teint blême et des mines de déterré, des jours sans fin et des peines sans fond, de la dissolution dans un violacé d’insomnie et de l’exaspération illimitée, injustifiée, incontrôlable. Mais comme disait mon prof d’histoire, « le mois de novembre a une fin ». Donc, vous me récupérerez vivante un de ces jours. D’ici là, je vous en prie, soyez patients si mes délais de réaction se voient encore allongés… (Et essayez de pas trop m’énerver, on sait jamais. Je plaisante ;-)).
A bientôt, bonne soirée, et merci à tous ceux qui viennent et reviennent... Encore une fois : n'hésitez pas à poser des questions, faire des suggestions, laisser l'adresse de votre blog. Aiglures doit vivre, et vous êtes les aiglons ;-)

EDIT - PROSAIQUE MAIS IMPORTANT : pour une raison restée obscure à ce jour, Hotmail me prend pour une terroriste et refuse tous mes mails, au motif que mon adresse IP serait toxique, néfaste ou cancérigène. J'ai donc été forcée de laisser tous vos mails venant de comptes Hotmail en suspens, et ce depuis deux semaines. Donc, s'il vous plaît, chers amis concernés par ce nouveau délire de mon cauchemar informatique, ne croyez pas que je vous snobe et envoyez moi un nouveau mail avec une autre adresse ! Sus à Hotmail ! Et bonne semaine ;-)

Retour virtuel, lundi 22 octobre.
Après avoir survécu à un raz de marée de dissertations et établi en trois parties que l'existence devait être justifiée ou que le roman et le poème, c'est pas pareil - je sais, mes neurones culminent en ce moment -, je reviens vous parler des spaghetti. Et oui ! Je vois vos visages catastrophés d'ici, mais vous avez voté ! Vous vous rendez compte... je vous propose de parler culture et spiritualité, et vous me plongez les babines dans l'amidon... Bon, bande d'hédonistes, bon appétit, les résultats du vote furent les suivants :
Les spaghetti : 3 voix.
Les albums: 2 voix.
Les films (un malheureux cinéphile a ramené sa bobine dans cette confrontation démocratique de première importance) : une voix.
En me saisissant de mon boulier et me concentrant très fort, j'établis le total de participation à six voix. La démocratie va mal. Allez, à table.

Achetez 250, 500 ou 1000 grammes de pâtes, selon votre situation familiale et la présence ou non d'une armada de mioches à neutraliser. Si vous avez des moins de un mètre à la maison, je vous suggère d'éviter les spaghetti et d'opter pour une forme qui ne risque pas de pulvériser des mouchetures de sauce tomate sur le plâtre, mais je suppose que vous m'avez pas attendue pour savoir ça.  Choisissez bien vos pâtes, afin d'éviter les blés centiformes de Tchernobyl. En général, la présence d'un ruminant tacheté à l'air repu sur l'emballage vous oriente vers les bons trucs de chez nous. Vérifiez l'étiquette quand même.
Saisissez vous d'un objet circulaire, de diamètre d'environ quarante centimètres, aux parois hautes de trente centimètres à peu près, carbonisé au fond et muni d'une poignée qui risque de vous valoir une brûlure au trente-sixième degré si vous la positionnez côté passage. On appelle ça une casserole. Remplissez la d'eau. N'oubliez pas d'y jeter une poignée de gros sel et quelques gouttes d'huile, pour éviter de finir avec un magma aggloméré de bouillie blanchâtre en guise de repas. Faites bouillir en mettant le couvercle sur la casserole, parce que Al Gore il a dit qu'il fallait sauver la planète. Attendez l’ébullition (non, quelques frémissements homéopathiques au fond du plat, ça ne compte pas. Il faut que ça vous saute au visage. De bonnes pâtes valent bien une petite greffe et reconstruction faciale.) Jetez les pâtes dans l’eau. Pas de trop haut non plus, les JO c’est à Pékin. Remuez toutes les dix secondes (histoire de ne pas accentuer l’incinération orchestrée au fond de la casserole). Goûtez à intervalles réguliers, sans vous cautériser la langue, ça serait dommage pour la suite. Au moment fatidique, disposez tout préalablement afin de pouvoir enchaîner les actions avec une dextérité et un professionnalisme digne des plus grandes étoiles de l’opéra, mettez la passoire dans l’évier et les condiments à portée de main, allez y, versez les pâtes dans la passoire. Pas à côté, la sauce fond d’évier est rarement de bon ton en société. Renoncez à cette déplorable habitude qu’ont certains ménages, à savoir rincer vos pâtes à l’eau froide. (Vous rincez le gratin dauphinois avant de servir, vous ? Personnellement, le festin d’éponges, c’est pas mon truc.) Versez IMMEDIATEMENT le beurre (et oui, de bonnes pâtes exigent quelques calories, faites moi confiance) et les condiments de votre choix (gruyère, parmesan, fricassée de cèpes au poivre mêlé moulu et aux herbes de Provence revenue dans l’huile d’olive, je sais pas moi, ayez un peu d’imagination) dans le plat. Je dis bien immédiatement. Ce n’est pas le moment de téléphoner à Tatie ou de se manucurer les orteils. Le beurre qui fond onctueusement dans les pâtes ardentes comme la braise, c’est la clé du palais des délices. (Oulalalala.) Mangez tout de suite. Faites une série d’abdos après.
Voilà, ça m’apprendra à proposer des sujets stupides. Vous avez vu, j’ai relevé le défi ;)
Mais quand même, on va parler des albums. J’ai un petit côté bayrouiste, vous comprenez.
Donc, mon panthéon personnel, dans l’ordre de vénération :
 1 * David Bowie – Aladdin Sane. J’ai hésité entre Ziggy Stardust, Aladdin Sane et Diamond dogs, alors, j’ai fait la moyenne chronologique. Bowie lascif et désespéré sur un piano de cabaret dans « Time », peinturluré de rouge et de violet, extraterrestre virtuose, c’est insurpassable.
 1 ex-aequo * Lacrimosa – Elodia, en compétition serrée avec Echos. Le Mozart suisse à la coiffure schizophrène et au maquillage cryptique, Tilo Wolff, compose un véritable chef d’œuvre, entre symphonie classique et rock torturé. Et quand je dis symphonie classique, je ne parle pas d’un truc métal classique avec deux ou trois violons anecdotiques qui font de la figuration de temps en temps – comme parfois chez Nightwish. Tilo Wolff connaît ses classiques et son piano sur le bout des doigts – vernis de noir, natürlich. Il s’imbibe de chœurs d’église (notre génie est mystique) et de requiems agonisants pour sculpter des compositions exigeantes qui nous transportent. Sans même parler de sa voix entre velours et tombeau, et de ses textes superbes sur les derniers pas de danse d’un couple qui se dénoue. Cet album rythme mes jours depuis des années. Tilo, ich liebe dich.
3 * The Beatles – The blue album. Qui peut imaginer un monde sans la fille aux yeux kaléidoscope, les vocalises mélancoliques de A day in life, les doux pleurs de la guitare, l’averse de Something, les pianos sereins à en couper le souffle de Let it be et le souffle de The long and winding road ? Sans The blue album, c’est tous les jours de crachin en Angleterre, les rues de Londres, les garçons aux cheveux longs, les guitares et les promesses qui tombent en miette, bref, tout l’Occident !
4 * Theatre of tragedy – Theatre of tragedy. Selon moi, le meilleur album de metal gothique “beauty and the beast” à ce jour. Une épopée shakespearienne avec des moments d’une grâce extraordinaire. Ecoutez A distance there is pour vous en convaincre – la plus belle chanson qui soit.
 5 * Nightwish – Oceanborn. La plus belle ode au rêve et au voyage qu’on puisse imaginer, un bijou onirique, un vol de cygnes sur la crête des vagues par une nuit criblée d’étoiles filantes, bref, une merveille. Ecoutez Sleeping sun, si vous ne me croyez pas.
6* Goethes Erben – Nichts bleibt wie es war. Cet album tellement étrange et gracieux m’intrigue toujours autant.
7 * Mylène Farmer – Ainsi soit-je. Allez-y, moquez vous de moi. J’aime Mylène, na. ;)
8 * Arcade fire – Funeral. Quiconque a entendu la première chanson de cet album mélancolique est irrémédiablement ensorcelé.
9 * Klimt 1918 – Dopoguerra. Ces jeunes italiens ont un talent monstrueux.
10 * For my pain – Fallen. Ces ballades mi sucrées, mi automnales m’ont toujours charmée.

Sinon, je voulais vous faire part de mon indignation. L’autre jour, je cherchais frénétiquement des citations à recaser dans une dissertation – oui, je sais… -, et en feuilletant le Lagarde et Michard – oui, je sais… -, il m’est soudain apparu qu’un trou monstrueux, incompréhensible, béait au milieu de ces pages. Les liaisons dangereuses n’y figurent pas ! Pas un mot, rien ! J’ai hésité à m’immoler dans le hall d’accueil de Bordas pour protester, mais j’ai renoncé. L’humanité a besoin de moi pour réparer cet oubli. N’y allons pas par quatre chemins : le plus grand roman de la littérature française, et le plus représentatif de ce qu’est l’esprit français sous son meilleur jour, vif, incisif, subtil, délicieusement immoral mais tout en finesse, ce sont les Liaisons dangereuses. Si je devais emporter un roman sur une île déserte, ce serait celui-là. Et je me pâmerais des décennies durant. Pour vous dire, il n’y a que trois livres que j’ai lus d’une traite, sans même prendre le temps d’aller faire pipi. (Pardon pour cette expression gracieuse.) Dracula, Harry Potter 7 et les Liaisons dangereuses. Pour les deux premiers, c’est compréhensible : on veut savoir si les forces du mal vont être anéanties, et on a de toute façon trop peur pour sortir de son lit, craignant de trouver une chauve-souris ou un serpent anthropophage sous la cuvette. Mais dans les Liaisons, il n’y a ni orphelin au chapeau pointu ni monstre sanguinaire. Juste des aristocrates qui tartinent des missives alambiquées et font l’amour en mentant à qui mieux mieux. Oui, mais c’est extraordinaire.
Je dirais même plus : les Liaisons sont le roman le plus érotique de tous les temps. Les habitués de ce blog se souviennent que j’éprouve une grande méfiance envers les scènes classées X, que je trouve le plus souvent ridicules et mal écrites, même chez les meilleurs auteurs. Mais dans les Liaisons, de la première ligne aux dernières, une odeur lourde et capiteuse de boudoir monte des pages, des frôlements de dentelles font crépiter chaque page tournée, et les femmes dénouent leurs corsets dans la pure tradition du beau style à la française. Chers Messieurs Lagarde et Michard, si vous n’êtes pas des blocs de glace, je vous en prie : rendez à Laclos la place qui lui est due !

La prochaine fois que j’écrirai sur ce blog, ce sera en pleine Oktoberfest, au pays des elfes et des chopes gargantuesques. J’ai hâte. Bonne semaine à tous, à très vite !

PS : Ne vous inquiétez pas, la censure n’a pas déferlé sur ce blog. Mais je ne peux pas activer vos commentaires pour l’instant, car je suis à Paris sur mon ordinateur tyrannique qui refuse toutes les mignardises Java –y compris vos commentaires.
PPS : Pour la semaine prochaine, j’espère une participation plus conséquente ;) (Et en plus, elle se permet de râler… ;)). Au choix : Mes dix films préférés – Les dix choses que je déteste le plus – Œcuménisme païen – I love Emmanuel Kant – autre chose, à vous de proposer.
Merci de continuer à me supporter, semaine après semaine.

Vous avez vu la nouvelle technique pour pallier mon manque profond de créativité bloguesque en ce moment ? Je me transforme en calendrier des Postes. Dimanche 7 octobre, la prochaine fois, vous aurez droit à des photos d'Ariane dans sa camionnette jaune.
Car, chers amis, j'ai eu mon permis.  Oui, je vous entends déjà. Dans mon coeur aussi, les bébés ours polaires déferlent, perchés sur leur miette d'iceberg à la dérive. Mais il n'y a pas de métro, ni de RER entre chez moi et le cinéma le plus proche. Imaginons que je veuille aller voir Joyeuses funérailles, qui a l'air de sacrément exciter les zygomatiques. Pour un film commençant à 21h, prévoyons un départ à midi et demi environ. Je n'oublie pas ma gourde, des vivres, un bâton de rando, une lampe de poche, un GPS, des feux de détresse, ma boussole, mon kit marshmallows au barbecue, six euros pour payer la place de ciné. Je dégaine ma machette de mon jean pour me frayer un chemin dans le maquis. (Pour un peu,  j'emporterais un  poste de TSF et recevrais des messages du genre "l'oiseau chante avec ses doigts"). Je prends garde à ne pas déclencher une avalanche, énerver les sangliers ou plonger dans une cheminée troglodyte, aménagée par quelques néandertaliens casaniers qui aimaient bien poser leurs bibelots en fémur de mammouth auprès de l'âtre. J'apprends à reconnaître l'amanite phalloïde du gentil cèpe, au cas où je me retrouverais coincée dans un buisson et devrais me sustenter. Pense-bête : quand je serai ensevelie sous l'écorce, se repérer à la pousse des lichens sur les troncs. Si je n'ai pas les yeux crevés par les épines. 
La majeure partie de moi-même arrivera à 17h à Hameau-le-Putréfié (pour les lambeaux de doigts, de nez et d'ongle restés coincés dans la jungle, on repassera). De là, je ferai du stop jusqu'à Hameau-le-juste-moisi, prendrai le bus pour La-Grande-ville (1000 habitants au moins). Le bus passera par Cabanon-l'insoupçonné, Hutte-la-vieille, Trou-sous-mousse et tombera en panne à Etable-sur-Graminée. Je ferai du stop en tracteur jusqu'à la Grande-ville. J'arriverai à 21h02 au cinéma, l'ouvreuse sera déjà partie rentrer ses chèvres. J'appellerai ma mère pour qu'elle vienne me chercher et fuck la planète.
Donc, j'ai passé mon permis. Cela a révolutionné ma technique de communication avec autrui :
"Veux-tu : Du gratin, réponse A.
Des spaghetti, réponse B.
Rien du tout, le marquage horizontal de ton jean te l'interdit, réponse C."
J'ai vaincu l'épreuve théorique.
J'ai passé une première fois l'épreuve pratique il y a deux semaines. Ce qui explique pourquoi la DDE veut ma mort, et la présence à chaque intersection des affiches "Wanted, serial killeuse en liberté. Lignes continues, élements de signalisation, pour votre sécurité, respectez le couvre-feu." Il faut dire que j'ai sous les yeux émerveillés de l'inspectrice arrasé un trottoir, failli améliorer le design de la Clio qui tournait sans clignotant, calé quatre fois et révolutionné la gestion des ronds-points.
Mais, suite à un séminaire intensif de psychomotricité, j'ai finalement eu le permis. Je vais donc pouvoir revenir sur ce blog. (Que j'ouvre toujours avec une certaine appréhension, me faisant traiter de grande dame germanopratine tous les deux jours, ce que je trouve d'autant plus surprenant que je n'ai mis qu'une seule fois les pieds à Saint Germain des Près. C'était la semaine dernière, je suis allée acheter un mascara "volume extatique, parce que tu le vaux bien" au Monoprix rue de Rennes. Voilà pour mon incursion dans l'aristocratie cérébrale de Paris.)
Je vous avoue que tous les dimanches, je me casse la tête pour trouver quelque chose à vous raconter, c'est pour ça que j'en viens à débiter ce genre de considérations hautement spéculatives sur le permis de conduire et le Monoprix rue de Rennes. Je me demande si un blog était vraiment la bonne formule, mais la simple idée de créer un site me donne l'impression d'avoir passé les quatre dernières heures sur un tourniquet, environnée de gamins qui hurlent. Au secours, de la technologie.
A vrai dire, si j'écris des articles, c'est seulement pour relooker de temps en temps l'espace où vous laissez des commentaires. Le but numéro un d'Aiglures, c'était d'échanger avec mes lecteurs, pas de révéler mes coutumes cosmétiques.
Donc j'en viens à ma requête : aidez-moi pour l'article de dimanche prochain, merci !
(*Accent russe* Camarades, ceci est un blog démocratique et populaire, participez-tous pour construire une première page nouvelle, faites le boulot à ma place pour le bien des prolétaires de tous les écrans, merci...)
Et vivent les loutres !

PS : On vient de me rappeller que je suis un "auteur français", c'est à dire quelqu'un de respectable, et que mon boulot n'est pas de parler des loutres et des tourniquets. Donc, voici la caution littéraire du jour, Ariane fait semblant de s'intéresser au prix Goncourt (pas pour moi, on s'entend) :
Tout le monde ne peut être comme moi duchesse de Saint Germain des Près (on m'a couronnée récemment, ici-même), je transmets donc au vil peuple provincial la liste de la deuxième sélection du Goncourt :
Olivier Adam : A l'abri de rien (L'Olivier)
Philippe Claudel : Le rapport de Brodeck (Stock)
Marie Darrieussecq : Tom est mort (P.O.L.)
Clara Dupont-Monod : La passion selon Juette (Grasset)
Gilles Leroy : Alabama Song (Mercure de France)
Michèle Lesbre : Le canapé rouge (Sabine Wespieser)
Amélie Nothomb : Ni d'Eve ni d'Adam (Albin Michel)
Lydie Salvayre : Portrait de l'écrivain en animal domestique (Seuil)  

J'aimerais bien dire : "Donnez-le à Clara Dupont-Monod ! Parce qu'elle aurait déjà dû l'avoir pour La folie du roi Marc, parce que ses romans sont ambitieux, parce qu'ils font rêver, ce qui n'est pas négligeable, et parce qu'après Les bienveillantes, on aimerait bien avoir un Goncourt lisible..."
Mais je ne les ai pas tous lus. Je suspends donc mon jugement, qui tient la France entière en haleine. A dimanche prochain.

P.P.S. : Biblioblog, magnifique blog de lectures dont je vous ai déjà parlé, a publié une interview de moi à laquelle j'ai pris beaucoup de plaisir à répondre. C'est par là : http://biblioblog.fr/index.php/2007/09/30/682-interview-d-ariane-fornia